Старые истории про стих

Питер. Еду по Аничковому мосту в сторону Восстания. Встав в пробку ровно посередине моста, смотрю по сторонам. Вижу мужчину, облокотившегося на перила моста. Рядом были прохожие, никто его не рисовал и не фотографировал, он просто стоял. Стоял в шляпе, черном пальто и с небольшим томиком (стихов?) в руках. И ничего бы ненормального я не увидела, если бы не бокал красного вина, стоящий рядом. Бокал Вина. На перилах. На мосту.

В детстве сильно упало зрение, и меня отправили в спец. садик. Круглосуточный, с кучей специалистов и "особенных" детей. Тяжело давалась наша с родителями наша разлука, реки слёз и дикий ор. А мне не везло с воспитателями. Я была умная девочка, могла поправлять их, когда они рассказывали стихи или чему-то учили. Они, видимо, так невзлюбили меня, что постоянно наказывали, единственную били, заставляли стоять весь тихий час в центре комнаты, пользовались, что родителей нет рядом. И я свыклась. Но однажды я поскользнулась и упала лицом вниз с горки на камень. Всё лицо в крови, губы и бровь разодраны, нос разбит. Врач посмотрел, обработал, утешил, а они наказали меня. Отхлестали и запретили всем говорить, смотреть на меня и жалеть. И все так и сделали, но не она! Её тоже потом ругали и наказали, не взяли нас в бассейн, кататься на велосипедах и смотреть мультики. Но она всё равно играла со мной, обнимала и жалела, дула на ранки и улыбалась мне. Искренность детской дружбы! Прошло уже много лет, а я помню девочку Лизу и думаю, а будет ли у меня такой друг ещё раз?

Когда была маленькая, очень любила шоколадные конфеты. С тех же пор обладаю исключительной памятью. Мой дедушка, решив развить мои способности ещё в детстве, придумал конкурс: я должна была учить стихи. Расскажу все правильно, без запинки - шоколадная конфета, с запинкой - вафельная и тд. Чем хуже рассказываешь, тем меньше ценность вознаграждения. Верх дедушкиных мечтаний было то, что в 5 лет я могла рассказать полностью Бородино без единой запинки. За что получила целую шоколадку. Способ сих пор помогает, люблю деда)

Однажды ночью я уехала кататься с другом на мотоцикле. Затем мы всю ночь пили красный чай и читали матерные стихи Есенина. И вот только сейчас я осознала, что та ночь, проведенная сначала под звездным небом, а затем на маленькой кухоньке, была самой прекрасной ночью в моей жизни.

В школьные годы у нас в классе была девочка с оттопыренными ушами. Мы ее сильно дразнили. Она не умела держать плохие эмоции в себе и иногда плакала в школе. Мы кидались в нее жеваными бумажками, присылали валентинки со стихами о том, что она страшная, издевались. В седьмом или восьмом классе родители сделали ей пластическую операцию, уши стали нормальными, но мы дразнили ее еще больше, называли обрезанной. В девятом классе, когда у нас был "выпускной", она улыбнулась и пожелала нам, чтобы наши дети прошли через то же, что и она. Мы смеялись, а она после девятого ушла в колледж, потом вышла замуж и уехала в другую страну... Прошли годы, я - отец и очень люблю свою дочку. У нее есть проблемы с глазиком, хотя это ее не портит... Вчера она пришла со школы заплаканная и спрашивала, зачем ее родили, если она такая некрасивая. И впервые я, мужик, заплакал.

Была у мамы на кладбище. Вечером. Мне так хорошо, так спокойно было. Решила ещё на пару часиков остаться. Уже стемнело совсем. Стою я, поглаживаю могилку и читаю мамин любимый стих на французском. Резко подул сильный ветер, и мои длинные чёрные волосы начали сильно развеваться. Меня это не смутило, читаю стихи дальше, периодически поглаживая могилку... Не описать словами, с какой скоростью от меня убегали 3 здоровенных мужика с бешеным визгом и горой кирпичей.

Иногда во сне разговариваю на иностранных языках, все понимаю, чувствую себя мега гуру! И на английском, что еще куда ни шло, учила все таки, но и на китайском, японском несколько раз в Токио. Путешествую по миру и иероглифами пишу письма, пою песни, пишу стихи, такое волшебное чувство! Просыпаюсь... Опять тупая( кем же я была в прошлой жизни?

У нас был большой дружный двор обычного провинциального города: все друг друга знали с пеленок, почти все жители въехали одновременно в 50-60-е гг. Наши родители росли вместе, потом их дети. По периметру двухэтажные дома на 20 квартир каждый; по среди двора была сцена, напротив лавочки, старшие девочки устраивали концерт, пели, стихи рассказывали, конкурсы для нас, малышни; бабушки со всех домов смотрели сидели. Взрослые девочки — 16, 17, 18 лет... Как мы тогда мечтали тоже вырасти и устроить подобное. Но 2-3 года и девочки поуезжали, замуж вышли... Сцену постепенно разнесли, лавки поломали. Но вот то ощущение большой дружной семьи я больше не встречала никогда. Сейчас уже давно замужем, дом тот под снос, двор разрыт, оттуда почти все уехали. Мы с мужем живем в новостройке, за восемь лет я до сих и соседей не всех знаю. Слушала в детстве песню "городок" и не любила. А сейчас понимаю ностальгию той песни, именно в ней описан весь наш двор, вся та жизнь. И действительно хочется вернуться в "городок".

В институте за мной начал ухаживать один парень. И вот сидим мы вечером в кафе, а он романтическим шепотом говорит, что посвятил мне свои стихи. И начинает читать. А я стихи с детства люблю и многие знаю наизусть. В общем, мало того, что чужие, так еще и поправлять его пришлось, путался. Он мне зло сказал, что я никогда замуж не выйду, если такая умная.

Любимые песни заиграют новыми красками и снова захочется искать в них смысл, в фильмах смеяться и плакать над счастливым концом, читать стихи и видеть в них себя, когда разобьют твоей сердце на куски к х7ям собачьим.

Переехала в чужой город, который стал нелюбимым с первого дня. Сняла квартирку в новом и не обжитом ещё районе. Первая бессонная ночь на новом месте. Четыре утра, уже светает. Уличный балкон. Третий этаж. На газоне недалеко от подъезда лежит мужчина, смотрит в небо и наизусть читает стихи Блока и Есенина своей овчарке, которая лежит рядом, закрыв глаза. Слушала до шести утра. Так я полюбила Тюмень.

В детстве писала стихи и наивно мечтала о мировой славе. Фамилия у меня самая обычная, и мне хотелось взять псевдоним, что-то романтическое, нежное и с налетом патриотизма. Выбрала "Береза". Моя сестра заржала и предложила "Дубина", а учитывая, что меня зовут Нина, было очень смешно и немного обидно

У меня есть хобби: порой хожу на кладбище и ищу могилы молодых парней и девушек, а потом ищу их странички в ВК. Недавно нашла удивительную семнадцатилетнюю девушку, писавшую великолепные стихи и умершую от рака. А к ней на могилу никто даже толком не приходит, это очень обидно. Теперь ношу ей цветы и убираюсь, жалко её.

Моей бабушке уже 75. И она пять лет назад начала рисовать, просто пошла учиться в школу рисования. Сейчас придумывает картины сама и дарит родным. Недавно поняла, что хочет писать, и вуаля — уже готова выпускать книгу стихов со своими иллюстрациями. До этого она бегала, вела кружки в школе для детей, работала в сельском приходе и вела хозяйство своего дома. Старость бывает разная.

На любой праздник жду когда меня поздравят через смс каким нибудь стихом а потом просто капирую его и поздравляю остальных))

Мой лучший друг большая шишка в одной из голландских тюрем. Когда дома меня уволили с работы, жить стало не на что, да и всё остальное покатилось к чертям, я махнул на последние деньги к нему. Он устроил меня к себе в тюрьму. Посетителем. Условия шикарные, еда вкусная, тепло, одежда чистая всегда, у каждого своя комната. Я нашел себе тут друзей, учим языки вместе, занимаемся психологией и другими науками, ставим пьесы, читаем стихи, играем в шахматы, развлекаемся. И всё бесплатно.

Обожаю ступни своего парня. Они такие большие..и гладкие, и красивые. Хочется их трогать, фотографировать , рисовать, посвящать им стихи)

из психологии знаю такой термин как сублимация - трансформация сексуальной энергии в творческую. в юности часто писала стихи о любви и о жизни вообще. Прекрасные юношеские стихи. и вы знаете, вдохновение меня покинуло после потери девственности.

Пару лет назад встречалась с идеальным парнем. Готовил романтические ужины, лепестки роз, свечи, вкуснейшая еда. Был мастером на все руки. Единственное — просил, чтобы я куда-нибудь сходила, пока он ремонтирует, ибо "не могу сосредоточиться, когда кто-то дома". Писал стихи, признавался красиво в любви. Все изменилось, когда мы съехались. Вместо идеального парня меня ждал маменькин сынок, который не умеет даже выключать плиту. Вот так вот мамочка все делала за сына, чтобы найти ему жену.

Пришла к маме на могилу. Принесла томик её любимой поэтессы, хотела прочесть любимые стихи. Перед тем, как открыть книгу, сказала вслух, что очень скучаю, рассказала, какие события у меня произошли за последнее время. Открываю книгу, а там листик, на котором маминой рукой написан стих о том, что, даже если её нет рядом, она всегда будет заботиться обо мне. Не смогла дочитать. Разрыдалась.