Заигралась в сапера - это когда ты ...

Однажды на паре молодая преподша сделала замечание, что я не пишу её лекцию, а калякаю что-то в блокноте. Попросила показать свои записи. Я отнекивался, как мог, но та выдернула блокнот из моих рук и прочитала написанное. Там был стих о ней и небольшой рисунок, где мы вместе целуемся. Уже 2 года этот рисунок на первой странице фотоальбома начинает нашу фото историю любви.

В детстве, когда смотрела телик, и начиналась реклама, я думала, что это не записи, а прямая трансляция. Вот идёт реклама Рафаэлло: там в белом зале танцует балерина в красном — я запоминала каждое движение. Спустя 20 минут снова эта реклама и снова эта балерина. В моей голове не укладывалось, как ей удаётся всегда быть с одной и той же прической, в той же одежде и двигаться, как в прошлых эпизодах.

Недавно добавился преподаватель во все соцсети, лайкал фотки, комментировал все записи, спрашивал о жизни. Когда я попробовала перевести разговор в более деловое русло, — спросила, когда можно пересдать экзамен, — психанул, что мне от него только знания и нужны, и добавил в черный список.

Живём в маленьком городе. Муж — таксист, я в декрете. Иногда от скуки, любопытства и "гормональной" ревности просматриваю записи с его регистратора, и это капец. Женщины и девушки практически через одну в открытую себя предлагают. Кто-то настырно и нагло, кто-то намёками. Муж обычный внешне, в меру любезный. Машина бюджетная. С чего такое поведение женского пола — не понимаю.

Учусь в ВУЗе и каждый новый семестр ищу всех своих преподавателей в контакте, а когда нахожу, подолгу зависаю у них на страничке, смотрю их фотки, видео, читаю записи, вообщем отслеживаю все их обновления по не закончится этот предмет.

Когда смотрю записи выступлений Стиви Уандера, пытаюсь заглянуть под его черные очки и посмотреть, закрыты ли его слепые глаза.

Пытаюсь справиться с неуверенностью в себе - оставляю комментарии к записям и фото.

Был у моей бабушки любимый мужчина. Невероятный человек. По ночам он сильно храпел, и бабушка решила записать его храп на диктофон, чтобы на утро дать послушать. Потом это как-то забылось, а спустя некоторое время он трагически погиб при пожаре. Проходили дни, бабушкин телефон стал моим, и я, прослушивая записи, наткнулась на ту самую, с храпом. Знаете, очень больно и жутко слышать человека, которого больше нет.

Ничто так не побуждает подскочить в час ночи и начать готовиться к сессии, как тот момент, когда препод, которому через пару дней сдавать экзамен, лайкает в ВК запись у тебя на стене "Скоро сессия, а я ещё ничего не учил".

Я тот редкий экземпляр, которому голос в записи нравится больше, чем тот, который слышу, когда говорю