Сегодня в маршрутке мне нахамила же...

Я, как в песне, полюбила бандита. Такого, что живет "по понятиям", прячется от полиции, всячески конспирируется. Я не могу фотографироваться с ним, не могу сказать друзьям, куда я еду, когда уезжаю к нему, не могу ему позвонить на телефон напрямую, только через всяческие приложения. Но я, наверное, самая счастливая женщина на земле, потому что он удивительный! И я не знаю никого добрее, чем он, как бы парадоксально это ни казалось.

Мама работает фтизиатром, лечит больных туберкулёзом. Рассказала, как выявили туберкулёзный процесс у женщины - повара, работавшей в известном ресторане. По инструкции сообщили в санэпидемстанцию, из которой ответили, что "это не ваше дело". Женщина продолжает работать, готовить нам с вами изысканные блюда.

В реанимации умирала женщина, привезла скорая, с пролежнями до костей, вшами и чесоткой, подобрали на улице. У неё оказывается есть двое взрослых детей, которые ее выгнали на улицу. Бедная несчастна женщина. Долго умирала, дочка один раз пришла и рассказала, что мать их выкинула в деревню к бабушке и не появлялась там вообще, а жила в своё удовольствие, пила и гуляла, а когда квартиру пропила, вспомнила про детей. И вот не жалко было эту женщину, и умирала она одна.

Уже 2 квартала иду за какой-то женщиной, а все потому, что от нее такой же запах, как и у моих игрушек в детстве.

Бесит, когда в столовой женщины на раздаче значительно больше кладут порцию мужчинам! Если я хрупкая девушка, это еще совсем не значит, что я не хочу жрать или обязательно сижу на диете. Клади поровну, тварь, мы за это пюре платим одинаково! Что за дискриминация?!

Филолог. Поссорилась со знакомой (убежденной "феминисткой") из-за того, что она все время говорит о себе "поварка", т.к. "женщина-повар" - оскорбляет ее женские чувства! Да черт возьми, поварка - это оскорбление моих филологических чувств!

Недавно я шёл по улице, а навстречу мне шла женщина с маленьким ребёнком (года два, наверно). Ребёнок, глядя на меня, начал прыгать, улыбаться, махать руками и ногами. Я спокойно прошёл мимо. Дети — что с них взять? Прохожу и сзади слышу голос матери с воспитательным тоном: "Кирилл, ты же в Москве. Здесь никто не будет тебе улыбаться!"

Работаю помощницей по хозяйству у одной бабульки. Из родственников только племянник, который живёт на другом конце страны. Эта женщина всей душой нахваливает меня, то, как я работаю. И меня не покидает мысль, что мне будет обидно, если женщина не завещает свою квартиру мне, хотя между нами нет договора пожизненной ренты. Да и на жилплощадь я не претендую. Просто зарабатываю себе на жизнь таким вот образом. Есть своё жильё.

Утром увидела, как из окна выбросили куклу, а потом выбросилась женщина. Дикий шок, скорая, полиция. Все так быстро закрутилось. Оказалось, не кукла была, а ребенок. У мамаши крыша поехала.

Никогда не забуду самую первую плюшевую игрушку на мой день рождения. Её принесла очень добрая женщина, которая очень любила нас, детей, в отличии от мамы. Но мама решила, что игрушка белая, и я её испачкаю, и не разрешила её распаковывать. Сколько же было моих слез и желания поскорей потрогать эту свинку. Как же боролись внутри желание и невозможность ослушаться.