Истории про писателя

Когда мы с любимой далеко друг от друга, то пишем друг другу пошлые сказки. То я ей, то она мне. Накопилось уже СТОЛЬКО историй, что каждый из нас мог бы стать успешным писателем эротических рассказов.

Так получилось, что по специальности я геодезист, а по факту — журналист и детский писатель. По специальности не работала ни дня. Колледж закончила семь лет назад и вот поняла, что неплохо училась все же: дочке четыре с половиной, идем мимо площадки, там геодезисты работают. Дочка спрашивает: "А что там дяди снимают? Посмотри, у них камера!" — у меня на автомате вырвалось: "Это не камера, а электронный тахеометр", — и краткая лекция о его назначении. Дочка довольна ответом, а я — собой)

Ежедневно читаю массу умных советов от известных философов/писателей/историков. Не помню ни одного, который в итоге повлиял на мои поступки.

Недавно умер мой любимый писатель. Я долго плакала и не могла отойти. Он так и не допишет серию книг. Я не узнаю, что случилось с героями. Мозг, создавший для меня целый мир, умер. Это личный коллапс в моей голове.

Уже вошла в тот возраст, когда при знакомстве надо говорить, кто ты. Hу там "я писатель", я художник", "я программист". A я не знаю, что сказать. Я Катя.

Я следователь и, когда ухожу с работы в полночь, представляю, что мой отдел — это цех писателей, работающий на Донцову, чтобы она могла постоянно издавать свои "шедевры".

По вечерам езжу на автобусе домой и очень часто встречается одна конфликтная бабка, которой не нужны причины, что бы поднять кипишь. Но самое удивительное - это её оскорбления: "да ты доцент", "фууу, писатель", "да ты что? Программист? Иди компьютер собери, а потом учи тут". Ни разу не слышал мата.

В детстве часто натыкалась дома на книги типа "Ленин и дети", из-за этого долгое время думала, что Ленин - это очень добрый писатель, который встречается с детишками, а потом пишет про них милые рассказы.

Очень хочется, чтобы в месте, где все окажутся после смерти, допустим, на небесах, можно было подойти, скажем, на ресепшн и найти человека по тегам. Вспоминаешь строку из любимого стихотворения - и тебе говорят где найти писателя, идёшь с ним общаться. Или песни, кино, литературы...

Я начинающий писатель, по совместительству металлист, но как назло вдохновение ко мне приходит только под русскую попсятину. Особенно под Кадышеву и Максим. Очень напрягает, когда сам начинаю подпевать. И стыдно, и обидно, и смешно.

Я начинающий писатель. Написала довольно много рассказов, сейчас начала роман. Пишу легко и с удовольствием, постоянно что-то придумываю в голове. Я считаю, что получается неплохо. Огорчает одно – это никто не читает. Когда я на работе упоминаю, что пишу рассказы, коллеги быстро переводят разговор на другую тему, как будто я говорю что-то неприличное. Еще и смотрят с осуждением. Подругам вечно некогда, я им уже не скидываю ничего – не читают. Изредка что-то прочтет мама или кто-нибудь еще. Если читают, то хвалят. Веры в то, что меня когда-нибудь напечатают, у меня нет. И я пишу не ради заработка. Сама не знаю, зачем...

Перепробовала столько разных работ, отчаялась, что не нашла себя. Но, как оказалось, столько жизненных ситуаций произошло и опыта, на десять жизней хватит. Записала все, отнесла в издательство и была опубликована. теперь я писатель! ;ь

вчера узнала, что дирижабли существуют. всегда думала что это плод воображения писателей-фантастов, или выдумки, как НЛО!

Пришла к нам на работу девочка: маленькая, но упорная, как танк, курит, как паровоз, виски выбриты, лицо бледное, глаза горят. Мы ее даже пугались: слышали, как она по телефону рассказывала кому-то всякие жути так буднично. Интерес взял верх, разговорили ее на перекуре. Оказалось, она писатель, пишет странные, но сильные рассказы, примеряя каждую роль на себя, чтобы прочувствовать. А мы-то думали, что она и правда с топором ходит и людей убивает.

Не даёт покоя мысль о загробном мире, а точнее о мертвых писателях и поэтах. А если они все живут где-то там, вряд ли они перестали творить, наверняка они обмениваются опытом, спорят и продолжают своё творчество. Пушкин мертв уже 182 года, Булгаков — 79, Достоевский — 139… Сколько произведений они уже написали! К тому же они вышли за грани реальности, и их произведения наверняка ещё более интересные, захватывающие и поучительные. Хочу-хочу-хочу абонемент в загробную библиотеку!

Десять часов ночи. Кому то из соседей приспичило потренировать свой голос и спеть пару песен, однако петь эта девушка явно не умеет и голоса нет, а и похоже это было больше на завывания. Поймал себя на мысли, что хочу крикнуть в окно (не понятно на каком этаже поют) мол заткнись, не умеешь ты петь и не дано тебе это, но потом вспомнил себя. Как мне сказали, что я просто графоман и никогда не стать мне писателем и как херово после этого было. Теперь мысленно подбадриваю ее.

В детстве с подругой решили вызвать дух писателя, чтобы узнать будущее. Карту с буквами начертили, блюдце со свечой достали, осталось выбрать "жертву". Подруга глядя на полку с книгами говорит, что Пушкина и Гоголя все вызывают, давай вызовем Фасонова, и указывает на толстую книгу, где крупными буквами написано ФАСОНОВ. Так как в тот день, нам еще никогда не гадалось, блюдце открыло нам все будущее. После "сеанса" мы прониклись уважением к писателю и решили взять прочитать его произведения. Книга называлась "100 Фасонов платья"

Любовь сделала из меня поэта, художника и писателя сентиментальных романов. Одинаково дерьмовых, впрочем.

Однажды один знакомый сказал, что быть в Санкт-Петербурге и не курить — преступление. Нахожусь сейчас здесь и понимаю его. Тут каждая улица пропитана некой меланхолией, некой печалью. Люди, люди, люди... И ты один со своими мыслями или прекрасной архитектурой. Я смотрю на Питер и понимаю, почему моя душа давно хотела остаться здесь. Тут действительно или курить, или пить, или страдать депрессией, или культурно просвещаться. Всё больше понимаю писателей 19-20 века с их печалью.

В детстве мы с сестрой-близняшкой были настолько похожи, что нам казалось, только одна из нас настоящая, а вторая киборг. Так как я была менее эмоциональная, то решили, что это я. Мы даже проверяли: расцарапали мне руку, пока не пошла кровь. Но это нас не убедило. Мы решили, что это технологии до того дошли, что над "компьютером" нарастили "биооболочку"... И вот всё время придумывали безумные истории, ещё могли и сверстников убедить. Теперь я писатель-сценарист и придумывать — моя работа.

В 23 года развелась с мужем, и, так как не было постоянного парня, приходилось свою сексуальную энергию направлять в другое русло. В итоге начала писать эротические рассказы; причём такие, что их начали публиковать на эросайтах, да и сама создала несколько групп, где люди могут их почитать. Самое интересное, что никто из моих друзей и знакомых не догадывается, что я писатель подобных рассказов, ведь внешне я милая и скромная девочка, и только мой второй муж знает, какая я настоящая и страстная.

Когда начала учиться на переводчика, осознала страшную вещь: когда мы читаем книгу в переводе, мы читаем переводчика, а не автора. Ляпы переводчика, его сухой стиль, его корявые предложения. Мы не подозреваем, каков слог писателя на самом деле. И фраза: "Мне не нравится Ремарк", — почти наверняка значит: "Мне не понравился перевод".

Когда училась в школе, то подала заявку на участие в конкурсе стихов. Но мне было лень их придумывать, хотя я могла, и талантом обладаю. Придя в школу в день конкурса, зашла в интернет и списала пару стихов. Сказала всем, что мне не надо много времени для такой фигни. В итоге заняла 1 место. Мне было стыдно, но признаться я уже не могла, ибо сейчас я весьма неплохой писатель. До сих пор никто не просек. Но страшно, что если вдруг получу известность, то какой-нибудь журналюга обязательно это раскопает, и меня затаскают по судам за нарушение авторского права.

Помню в школе была одна странная девочка, она рассказывала всегда какие-то небылицы и выдавала из за правду. Все считали её долбанутой и не хотели с ней общаться. Вообщем сейчас она писатель фантаст и гребет деньги лопатой...

Часто снится, что мне крупно повезло, и я фотографируюсь с любимыми актёрами, писателями или артистами. Снимок такой удачный, счастью просто нет предела. Проснувшись, даже чуть расстраиваюсь, что нельзя достать это фото в реальность.