Старые истории про рассказ

Живу далеко от своих старых друзей, видимся нечасто. Раньше общались по скайпу и т.д., но это скучно. Я нашла выход! Мы переписываемся по почте, обычной, не электронной)) письма в бумажных конвертах, с вложенными рисунками, засушенными листьями и цветами, неторопливый рассказ о жизни, о событиях, мыслях и мечтах, красивые марки, почерк любимых людей... А как здорово заглядывать в почтовый ящик и находить там пухлый конверт! Это настоящее волшебство - и подлинные счастье))

Устроилась на новую работу. Коллега делится разными рассказами, последний из них: "Работал кочегаром в молодости, сжигал разных животных. Между прочим, собаки сгорают в печи быстрее, чем кошки", наглядно демонстрировал как происходил процесс кошкотопа, потом мы задали ему вопрос, сколько он сжигал по количеству, на что он ответил: "В пределах разумного"... разумного бл9ть...

Вы, ничего не знаете о йоге, если ваш рассказ про сбор урожая, не начинается со слов "сижу я на яблоне, собираю вишню".

Когда еще в детстве впервые читала рассказы про Шерлока Холмса, зацепила мысль, что люди ненаблюдательны и не могут сказать сколько ступенек в их доме. С тех пор пересчитываю ступени во всех местах, где часто бываю.

Когда-то жила несколько месяцев в квартире бабушки моего мужа, пока та была в отъезде. В квартире постоянно сам по себе включался и включался свет, падали вещи, хлопали окна и двери, пропадала всякая мелочевка. Как-то к нам не зашёл друг мужа, поржал над нашим рассказом, пожурил, что мы взрослые люди, а верим во что попало, и что у всего есть логическое объяснение. Он рассказывал, пока батон со стола не сделал сам по себе сальто ему в лицо. Сам потом блюдце с молоком нам в кухне ставил.

Я художник, рисую антропоморфных животных (фурри). Не причисляю себя к этой субкультуре, но... обожаю читать рассказы о фурри-порнухе, это заводит меня больше, чем что-либо другое. Есть муж, вместе уже долгое время, но порой, чтобы кончить, приходится представлять на его месте огромного антропоморфного чёрного волка. Не думаю, что это нормально, но поделать ничего не могу.

Бабушка рассказывала, что немцы выгоняли всю деревню, детей, стариков, женщин, на поле-заминированное красной армией и заставляли протаптывать. Не важно, кто подорвался, под дулом автомата всё равно заставляли идти вперед. Так у бабушки лучшая подруга подорвалась, она к ней кинулась и на нее дуло наставили. Хорошо осечку дал, а то не было бы меня, пишущей рассказ сейчас.

Когда пишу всякие рассказы и истории для разных сайтов, я должна быть без лифчика, такое ощущение, что вдохновение мне придает грудь, и если она в тесноте, ничего не получится.

Врач-дерматовенеролог. Медсестра, которая работает со мной, весьма религиозный человек и пытается втянуть меня, заядлую атеистку, туда же. И вот в очередной её рассказ о церкви заходит в кабинет её знакомый, батюшка....Да батюшка не простой оказался, а с герпетическими высыпаниями вокруг анального отверстия >.

Когда мне было четырнадцать, соседский мальчик, которому было девять лет, застрял в лифте. Пока ехала помощь, я сидела на полу перед дверьми заевшего лифта и читала ему Денискины рассказы, чтобы он не скучал. Мы просидели так два часа: я по одну сторону дверей лифта, он — по другую, смеялись над историями из книги и болтали.

Работаю в отеле. Все мои рассказы про ночные смены начинаются со слов: "Сплю я как-то на работе..." ;)

Я поступила в институт, где в своё время преподавал мой дедушка. Фамилия у нас одинаковая. Он умер, когда мне было шесть лет, так что его самого помню плохо и знаю о нём в основном по рассказам. Но всё-таки греет душу, когда некоторые преподаватели видят мою фамилию и спрашивают, не знаю ли случайно его, а потом умиляются, когда узнают, что я его внучка. Очень жалею, что он не дожил до моего поступления хотя бы...

Встречаюсь со своим боссом (он не женат, детей нет). И вот эти рассказы про поблажки, повышение зарплаты и прочие бонусы у меня не работают. Спросу с меня больше, чем с коллег, а зарплату выдают в последний момент, как деньги останутся, после зарплат всех остальных сотрудников. Сейчас с бизнесом проблемы и мы со своим боссом-бойфрендом на работе самые нищие в итоге(

Когда мне было лет десять, дед рассказал мне, как они подшутили в своём детстве над другом. Мы с подругой решили повторить дедов "подвиг": насрали на бумажку, разложили в обвёртки для конфет и отнесли говноконфеты соседскому мальчику. Его бабка нажаловалась нашим родителям. Влетело мне, подружке и деду за то, что побудил нас на это своим рассказом.

Всегда читаю в туалете. Не могу сделать дело,пока мои глаза не начнут бегать по строчкам. Причем под русскую классику, такую как рассказы Чехова, какается гораздо комфортнее, нежели под современную прозу. Мой организм весьма эстетичен:)

Из рассказа подруги: знакомый впал в кому, очнулся и рассказывает. Видел дом покойных родителей, они стояли во дворе, он радостный пошел к ним. Тут из избы выбегает мужик, примерно его ровесник, хватает топор, размахивается и кричит: пошел вон отсюда, ты жил с родителями, дай и мне с ними побыть! И он вышел из комы. Рассказал это крестной, та заплакала и говорит: у тебя брат был-близнец, при родах умер, видимо, это он. Вот и не верь после этого в загробную жизнь.

Я подслушиваю обрывки фраз из разговоров незнакомых людей на улице и записываю в блокнот. Получается полный сюрреалистический рассказ.

Лет в шесть впервые увидела бритву и была поражена ею. Было лето, деревня. Я сдирала бритвой тонкую кору яблонь и слив и была в восторге от того, какими светлыми и чистыми становились стволы. Папа поймал через полчаса, получила звездюлей и рассказ и том, что деревья так могут умереть. Папа потратил несколько дней, перевязывая деревья лоскутами ткани, но по прошествии времени - многие деревья действительно погибли. В живых осталась одна яблоня и ткань на ней сохранилась и по сей день, уже рваная во многих местах, и видно, что кора выросла заново, но ткань никто не снимает. А мне, спустя 15 лет, до сих пор стыдно смотреть на это дерево.

Мама рассказала о мужчине из своей компании. Типичнейший альфа самец, советская секс-бомба по рассказам. Так он признался по дружбе, что девушек выбирал по...чистым бретелькам от бюстгальтера. Дело доходило до главного,он с джентльменской обходительностью помогал даме избавляться от ненужного и если бретельки с затертыми и грязными краями, тактично уходил от основного действия. "Потому что если у неё это не получается держать в чистоте, что уж о самом основном говорить". И прав. Ой,как прав.

В прошлом я спортсменка, умница-медалистка и вообще "дочь маминой подруги". Скоро мой 22 день рождения, и уже пару лет я просто овощ. Институт из-под палки, лежу вечно в телефоне и ничего не хочу. Лечь бы и сдохнуть, чтобы никто не трогал. По совету старосты сходила к вузовскому психологу. На мой рассказ о проблемах, смотря на меня очень усталым глазами, она спросила: "И чего ты от меня хочешь?" Да ничего, собственно. Жить хочу, на самом деле, но не так, как сейчас.

Однажды мой брат напился, как говорится, в зюзю. Мы сидели на кухне с его другом и женой. Он долго что-то втирал всем про мир и космос, потом взял бокал и начал в него дышать, попутно продолжая свой рассказ. Закончив свои размышления, он взял бокал и, перевернув, поставил на подоконник. Все на него смотрим, а он говорит: "Никому не трогать, хочу завтра понюхать свой перегар" и тихонечко удаляется в свою спальню. К слову, стакан никто не тронул, а на утро брат, зайдя на кухню, спросил, что за стакан, тут же взял, понюхал и начал откашливаться.

Мне 27 лет, у моего мужчины есть сын девяти лет. Своих детей я иметь не могу, но никогда их и не хотела. Мальчик необщительный, до меня ему дела нет, видимся нечасто, и отношения выстраивать сложно. По рассказам мужчины, его мать не самая надёжная мадам, за ребёнком следит с переменным успехом. Мне, конечно, жаль ребёнка в этой ситуации, но я с таким ужасом думаю о возможности того, что он может жить с нами. Понимаю всю неправильность, но так хочется пожить только друг для друга.

Работа в салоне, и по классике жанра женщины приходят менять имидж в период депрессий. Само собой процедура долгая, вот и делятся наболевшим. Но попадаются и те, которые спецом приходят постричься и поныть. А рассказы их про смерти родных, болячки или измены, все в таких ярких красках. Первый год по вечерам ревела от жалости, а с опытом пришла и хитрость: теперь я их пугаю, типа перед зеркалом нельзя плохое говорить, а то вернется троекратно! Все верят, темы меняют, кроме одной: она сказала зеркало мочой помыть!

Никакие попы и сиськи, ничто не заводит меня так, как интенсивная жестикуляция руками при разговоре у девушек! Даже в рассказ не вслушиваюсь в таких случаях, всё моё внимание на её "танце рук". Особенно, если у неё красивые руки и изящные пальцы! - тогда меня просто можно брать тёпленьким и уносить )))

Обожаю поучительные рассказы бабушки, в которых её одноклассники вступают в неравный бой с обстоятельствами. Всё детство то один мальчик пил холодное молоко — ангина — потом умер; то девочка потеряла иголочку — наступила — умерла; то ещё одна девочка вышла на улицу без шапки — заморозила голову — снова смерть. Историй было много. Недавно собрались мы, бабулины внуки, и после этих воспоминаний поняли, что, судя по всему, к 11 классу она одна осталась. Прям естественный отбор))