Вчера узнала, что дирижабли существ...

С каким удовольствием я бы вернулась в школу на уроки литературы! Только сейчас, перечитывая классику, входящую в школьную программу, я начинаю понимать, что писатели хотели сказать! Ну вот, как понять трагедию Анны Карениной в школе, если в 16 лет она казалась идиоткой, бесящейся с жиру, а Обломов просто тупым тюленем? С удовольствием бы сейчас пообсуждала с моей учительницей "Отцы и дети".

Услышав в детстве, что кто-то кого-то «сглазил», никак не могла понять, как это. Детское воображение придумало свой вариант, и с тех пор, если хотела кого-то наказать, то косила глаза всевозможными способами)))

А вы никогда не задумывались, что писатели как боги? Они придумывают вселенную, мир! Населяют ее живыми существами, определяют их характеры, особенности и вершат их судьбу! А может быть и мы чья-то пока не дописанная книга..?

Я писатель. Пишу в основном короткие истории. Сейчас работаю над романом и иногда мне тяжело переключаться с одного персонажа на другого. Совсем недавно заметила, что в моей квартире у каждой истории есть свой уголок: в кровати я думаю над миром почти сказочным, со всеми его сложными правилами, за столом лучше идут как раз короткие истории про быт, а в дУше я отрываюсь по полной — там у меня как раз живут ребята из параллельной вселенной романа. Жалко, что как раз в дУше писать не получается! :D

Не даёт покоя мысль о загробном мире, а точнее о мертвых писателях и поэтах. А если они все живут где-то там, вряд ли они перестали творить, наверняка они обмениваются опытом, спорят и продолжают своё творчество. Пушкин мертв уже 182 года, Булгаков — 79, Достоевский — 139… Сколько произведений они уже написали! К тому же они вышли за грани реальности, и их произведения наверняка ещё более интересные, захватывающие и поучительные. Хочу-хочу-хочу абонемент в загробную библиотеку!

Много лет назад закончила Гнесинку. Преподаю в консерватории. Круг общения соответственный: музыканты, актеры, писатели и т. д. Все очень интересные, интеллигентные и с легкой придурцой. Всегда думала, что выйду замуж за человека "своего круга". Мечтала, что моим мужем будет оперный певец, известный литератор или художник, на худой конец. И вот мне 27, а я по уши влюблена в строителя, который окончил девять классов, разговаривает только матом и из вин выбирает исключительно "подешевше". Зато с придурцой, мать твою!

Мой муж-писатель женских романов. Каждый раз после секса я лежу и думаю, где это "Его жезл ворвался в её жаждущее лоно, оргазм произошел одновременно, она извивалась в моих руках..." и всё в этом духе. На деле всё происходит совсем иначе. Пришел, завалился на меня, похрюкал перегаром 10 секунд и всё. Никаких прилюдий, поцелуев. А мне остается только читать его романы и мечтать...

Жизнь очень не предсказуема. Я всегда хотела быть писателем, но всю жизнь работаю с техникой.

С мужем знакомы восемь лет, пять из них женаты. И на протяжении всего этого времени я хочу его попу! Для него это неприкосновенная зона, сунешь палец — откусит, а я не могу уже терпеть. Вроде бы запретный плод и азарта в секс привносит, но мое желание раздирает меня. Готова уже ночью, пока он спит, поразвлекаться с его задом. Но ведь проснется...

Родителей уже несколько лет нет. Встречалась с парнем, любовь-морковь, забеременела, бросил. Рано ему ещё семью заводить. Думаю ну и черт с тобой, сама справлюсь, решила рожать. Пришла на узи на 12ой неделе. 4 живых доразвитых плода. 4!!! Аборт делать и брать на душу грех умноженный на 4? Но и самой справится с четырьмя младенцами и поставить их на ноги ума не приложу как... Сижу в соплях и ахере